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A Mulher Certa

claudiaoliveira23[gmail]com

A Mulher Certa

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és o melhor, apesar de ser o teu pior

 

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O que hoje conto não acredito que o faço.

 

Era pequena, uma menina frágil de cabelos compridos. Também não mudei muito ao longo dos anos. Continuo frágil e de cabelos compridos. Continuo menina, mas já não sou menina dele. Fui. Nisso tive de mudar por causa da vida. A vida levou-o. Não deu para o prender a mim e aos meus cabelos compridos. Os mesmos cabelos que não cuidou porque puxava-os sempre de forma má. É isso. Sempre que fazia alguma coisa errada, no seu ponto de vista, o meu corpo pagava. O vinho também lhe dava a volta, servia para justificar a forma como me batia. A mim e à minha mãe. Era mau. Às vezes. Também tinha coisas boas mas isso só de vez em quando, lembro-me de duas ou três. As restantes memórias são más e amargas. Não me lembro de abraços ou beijos na testa. Não me lembro de ser filha, só Cláudia. Os meus olhos não viam a maldade como má. Até ao dia que parei para pensar, dez anos depois, mais ano menos ano. Como posso eu admirar alguém de forma tão forte, alguém de quem guardo recordações tristes. Que me fazem chorar sempre que me lembro. Uma pessoas que sempre acreditei ser a melhor, que me mostrou apenas o lado mau. A dor que senti quando desapareceu da minha vida foi gigantesca. Ainda hoje sinto, juntamente com as consequências que me trouxe.

 

Tenho pena de ele não ter tido oportunidade de me chamar “filha” e dizer que apesar de tudo me adorava muito porque fui eu a dar-lhe o título de pai, e no fim de contas eu não tinha culpa nenhuma de ter sido o princípio de uma vida diferente.

 

Se fui culpada, estamos quites.

 

in cronicasdeamor.blogs.sapo.pt

 

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