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Tenho o miúdo com uma otite desde domingo. Estou exausta.
Duas vidas depois, o meu carro está arranjado.
Que nunca me falte a coragem na hora de falar e o carácter na hora de calar.
Os blogues são como programas estilo big brother. Só quando a Teresa Guilherme nos chama ao confessionário é que percebemos que os portugueses estão a ver.
Estou abismada com o que se passou hoje. Nem sequer tenho forma de vos contar isto sem estar completamente à vontade. Livre, sem medos. Só posso dizer que a partir de agora isto não volta a ser a mesma coisa e eu tenho muita pena.
Outra vez arroz?
Se o homem era uma merda antes de terem um filho em comum não vai mudar depois disso. Não sei o motivo de tanta surpresa. Tanta desilusão. Não dá para ver os sinais? Não dá para perceber? Ou a esperança é sempre a última a saber?
Ver uma pessoa a ler o novo romance do Afonso Cruz. Flores. Flores. Snif, snif.
"Mas já teve a criança? É que hoje não tem barriga nenhuma!".
Tenho de mudar de supermercado.
Sou culpada pelo pequeno rio de manteiga em cima da máquina do café.
