Reparo nos outros. Na camisola que se repete à sexta à noite. desculpas, "é a minha preferida". Noto as nódoas, sem ter problemas de chamar atenção. "vais assim para a rua?". Não gosto de roupa gasta, de sapatos velhos. Não gosto de sombra a mais nos olhos da cor do vestido. Nem de cabelos mal tratados. Noto. Logo depois dos sapatos, ou dos pés sujos. Um nojo. O Luís é novo. Cinco anos a menos. Costuma elogiar todas as miúdas que passam na rua, mas descuida as pontas espigadas. Ou o verniz mal pintado. Tem duas pernas e cabelo comprido, basta. Hoje em dia há mais. Há muita beleza, e é nos pormenores que se tira o melhor. Não digam que é coisa de rapaz, não acredito. Talvez seja a idade. Ou simplesmente parvoíce de ambos. No fundo ele repara, não gosta é de admitir. Acredito eu.
Preferimos os sorrisos, reparamos na cor dos olhos, esquecemos a verdade. As pessoas são tanto.
o meu bem-estar é mais ou menos isto. deitar-me a horas decentes e conseguir dormir em menos de um minuto. dois no máximo, vá. é não pensar em merdas que perturbam a alma. do genero,"e agora?". ou "tenho medo". e ter mesmo. prefiro dezenas de vezes estar preocupada com o que irei vestir no dia seguinte. é mais fácil essa dúvida. muito mais.
é um texto deprimido? não. não ando deprimida. é só uma necessidade de escrever.
o terror do meu irmão Ruben está a chegar e a minha paz a ir embora. Chega em Agosto, com sotaque francês, a dizer "oui" a tudo. Com madeixas loiras e cinto da Dolce&Gabana. Bonito.
a mana Daniela pediu um desejo. pedi-lhe para me contar.
"desejo muitooooo ir para França".
ainda não consegui saber o motivo. o meu coração ficou pequeno quando ouvi as suas palavras. com sete anos pedimos um brinquedo, um par de patins, um rádio novo, a cassete do Rei Leão... nunca ir embora juntando a palavra "muito".
Pois é, Maria pode ser nome de homem. As Marias deste país não são exclusivamente mulheres. Eu já sabia, mas esqueci-me. Este fim de semana voltei a lembrar. Da forma mais parva que podia ser. Acabando por rir e a pedir desculpas. Ai Maria, Maria,... bendito sejas tu.
Pois é, por cá somos todos leitores do Saramago. Ficámos tristes com a morte recente do prémio Nobel da Literatura, demonstrámos com frases do autor, com textos e mais textos. Agora a sério. Leram mesmo livros do Saramago? E gostam muito, é?
Vibrámos com a goleada de Portugal. Uns mais que outros. Mas no geral, foi assim. Ronaldo-selecção-Ronaldo-selecção-Irina-selecção,...
As férias, as idas à praia e o belo do pé com verniz vermelho já se nota por aí. Pelas fotografias que as autoras da blogoesfera mostram. Para quando um pé de um homem com chinelo havaiano?
Parece que esta semana os plágios atenuaram. E já ninguém tem saudades das Titinhas deste Mundo. Aliás,não houve briga nenhuma, tirando a confusão da Miss Murder. Isto sem uma briga por semana não é nada. Ou são os comentadores anónimos, ou os comentadores com coragem, ou mal-entendidos.
A princesa Vitoria casou e ninguém ligou ao assunto. (Obrigada Elite!) A pipoca mais doce também acabou de desvendar o maior segredo da blogoesfera, "porque não mostra a cara no blogue se toda a gente já sabe quem é". Ah, parece que também vai casar.
sentei-me na cadeira eram 8:06. desatei a chorar. já antes tinha tentado despistar as lágrimas a caminho. disse bom dia ao senhor do bigode, atravessei a passadeira com cautela, caminhei devagar. nada resultou. sentei-me e chorei. sem me preocupar em esconder dos outros a dor. mostrei o lado fraco, para mim chorar será sempre sinal de fraqueza. e não gosto. nada.
